Una garza ha salido volando del álbum de fotos.
Sus pestañas son más largas que las mías.
La punta de sus dedos son un reloj en mi tripa sin agujas: las traje conmigo.
Engullo terrones de azúcar y como tal me deshago.
Camino el puente y los ojos escuecen alegres espuma cuántica,
que es blanca.
Ahora
hoy
tirito de frío en la vuelta,
sin ella.
(tengo el sol en mi cabeza pero los pies fríos)
